Message to Love: The Isle of Wight Festival: el fin de una era social, y de una gran mentira

Jimi Hendrix (Image via RottenTomatoes.com)

Con Jimi Hendrix, The Who, John Sebastian, Donovan, Ten Years After, The Doors, Moody Blues, , Joni Mitchell, Miles Davis, Leonard Cohen, Emerson, Lake and Palmer, Joan Baez, Jethro Tull

El festival de la isla de Wight de 1970 simboliza junto a Altamont el fin del sueño hippie, la pugna entre rebelión y comercio, el mal karma. Un escenario lleno de rockstars condenados a morir en breve (Hendrix, Morrison) y el público a punto de sublevación armada son el marco de un documental tan informal y guerrillero como incisivo y veraz.

La historia es conocida: empieza como un edén de jipis mugiendo mantras y hablando con los árboles, pero el clima polar y las reclamaciones de un público ácrata convierten la Isla de Wight de 1970 en un sindiós.

Clamando en contra de “un campo de concentración psicodélico”, los freaks radicales instauran su propio barrio rebelde y rompen las cercas, para supina indignación de los promotores. La banda sonora al caos la ponen The Doors, Donovan, Ten Years After, The Who (en su salsa), Moody Blues (un “Nights in white satin” más incongruente que nunca) y, en el momento de suma tensión civil, una histérica Joni Mitchell que ve su escenario invadido por anarquistas barbudos. Hay que ver cada minuto de este magistral reportaje para entender el fin de una era, y de una mentira.

01-11-2011 22:34:17 | Peekaboo

La ilusión por cambiar las cosas, por un mundo diferente de la que, como siempre, sacaron tajada unos pocos. La película destino Woodstok lo refleja bastante bien.
Me rechifla ver a los Who en su salsa, cargándose todo, desde la voz del Daltrey a la guitarra de Pete Townshend
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01-11-2011 18:18:50 | JJG

El movimiento murió, como todos, al poco de nacer. Murió con Kennedy a manos de la mafia oficial de la CIA, en su intento de mantener el orden, lo establecido, los intereses económicos de algunos. Murió cuando Manson con su demencial y profético código de odio, asesinó la bella inocencia encarnada en Tate, y con ella, la esperanza de un nuevo mundo, de esa nueva vida alojada en su interior. En el momento en que la sociedad, una sociedad con ansias de consumo, adopta sus credenciales como propios, inspirado sólo en su mensaje externo, pero desprovisto de su espíritu interno, el real, el auténtico mensaje, para convertirse en un comercio de imagen a manos del despiadado marketing, ajeno a sentimientos y cegado por el ansia de ventas. Todo lo demás... lo demás (Woodstock, Wight, Altamont, etc...) pura ilusión sin fondo, un maná para una juventud desarraigada, sedienta de valores nuevos, un mundo mejor, que ahogaban entre hierba, alcohol, rock y LSD, una juventud alineada, ciega seguidora del primer líder salvador de su mediocre existencia, decadente, deseosa de vida, y con miedo al futuro, a ser adultos, responsables, en un mundo hipócrita de golpe en pecho y tiro en la espalda, de pura imagen de pulcritud, pero con un trasfondo oculto de egoísmo salvaje, de cerrar los ojos ante aquello que no querían ver, que no debían ver, que no debería ocurrir, pero que ocurría. Y murió el amor...
¿Murió el amor? Ese espíritu estaba antes del movimiento, los beat, y volvía después, los Punk. Con otras formas, otra imagen, otros valores; ha estado y estará en cada generación de jóvenes que abren sus ojos ante un mundo de sinrazón, un mundo aniquilador y déspota, donde el odio ciega, y la sed de sangre, sudor y lágrimas se convierte en fin y principio.
Cada vez que el movimiento muere, muere algo de mí, y al poco, vuelve a renacer. Llevo décadas sintiéndolo morir y volver a renacer con nuevos bríos. Otra cosa es ese renacimiento, ese “revival”, que cada cierto tiempo impone el interés económico y consumista, que aprovechando la añoranza, nos venden el pasado como algo nuevo, a través de modas tan efímeras como la llama de una cerilla, que prende potente pero que se va empequeñeciendo, a los pocos segundos, según se consume su sustento.
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